100 Поэзия Как безвольно душило меня Тридцать третье опальное лето, Порох есть, не хватило огня, Кисти есть, недостаточно света.
И любовь, что рябиной горит, Не утешит в осеннюю слякоть, Недозрелая горечь обид От её поздних ягод.
Впрочем, хватит уже о больном, И без этого грусти хватает, Дома встретят привычным теплом, И душа отойдёт и оттает.
А потом снова выпадет снег, Белый-белый, пушистый-пушистый, Чтобы горя не знал человек После осени мрачной и мглистой.
И деревья оденет зима В небывалый наряд подвенечный, Не иссякли её закрома, Их запас бесконечный.
И иду я, дорогой влеком, Открестясь от унынья и грусти, Эта жизнь нам далась нелегко, И легко мы её не отпустим.
И любовь, что рябиной горит, Не утешит в осеннюю слякоть, Недозрелая горечь обид От её поздних ягод.
Впрочем, хватит уже о больном, И без этого грусти хватает, Дома встретят привычным теплом, И душа отойдёт и оттает.
А потом снова выпадет снег, Белый-белый, пушистый-пушистый, Чтобы горя не знал человек После осени мрачной и мглистой.
И деревья оденет зима В небывалый наряд подвенечный, Не иссякли её закрома, Их запас бесконечный.
И иду я, дорогой влеком, Открестясь от унынья и грусти, Эта жизнь нам далась нелегко, И легко мы её не отпустим.
