Бельские_просторы_№04_(16_апреля_2020). Страница 31.

30 Поэзия Наш нановек бабачит за стеной.

Зажмуришься, как в детстве, чтоб чудовищам тебя не разглядеть, не отыскать, но – поздно – в голове все то же сонмище, больших и мелких, как в реке – песка.

До дрожи этой нечистью измотанный, рискнёшь – клин клином – выколотить мрак, за шиворот возьмёшь себя – и вот они, голубчики, с тобой плетутся в парк.

Лес выступит навстречу – чёрный с золотом, задышит в три десятых иггдрасил, нахмурится и молвит: «Что ж, не скоро ты».

И что-то непечатно пробасит.

Идёшь сквозь тьму, вибрируя поджилками, вся жизнь перед глазами – фильм немой.

Кошмары в голове шуршат опилками и каркают негромко «невермор…» * * * Держись за воздух, взгляд, улыбку, вдох, за долгий дождь, рассеянный и нервный, держись, как подобает: от и до, вокруг – примеры.

Смотри, как дерзко держится листва, читай ветвей сумбурные штрихкоды.

Кружись, моя смешная голова, из прошлого тысячелетья родом.

Прекрасное далёко – далеко, жаль в эту пору… далее – по тексту.

На рыжем лу пылает красный ко костром неугасающего детства.

А здесь – посадки, искорки идей на изнуренной, выдохшейся почве.

В тумане, ёжась, доверяй воде, в которую упасть уполномочен.

Склонись, любя, под ласковый покров, под нежные рассветы и закаты, пока ты здесь, пока ты не готов * * * Я помню вечера под потолком. Свет лампочки, свечение икон.

Ты говорила с Богом, не спеша, на языке неведомом, красивом, и тишины расцвечивалась шаль узором красным, золотым и синим.

Закрыть