Бельские_просторы_№5_(19_мая_2017). Страница 47.

46 Поэзия И ждал, что решают те, кто Был с нами – ну, слушай, цирк!

Зануда, наверно, – Некто, Известный любитель цифр, Которого – видишь – бесит, Как мы, кулаки разжав, Задумав число и месяц, Не пробуем умножать.

* * * Как мило, что мечта сбылась.

В чужих руках, в альбоме с пальмой, на вес (без тары) и на глаз, над колыбелью, просто в спальне.

Как мило, что ей тоже рад другой, тот, у кого, и длинно рассказывает всем подряд (и забывает половину) про то, как всё боялся, веря, терял, сдавался – нет, не то, наоборот: стучался в двери (и отворилось – хоть бы что), про лампочку в тоннеле (силы полуденной), узор моста над ржавой пропастью. И мило, так мило, что сбылась мечта.

* * * Как щекоталось, щёлкало, щенком Лохматилось и за щекой сластило, В ведре со щукой хлюпало, песком Щипало, щурилось, никак не приходило.

Потом случилось – сплюснуто строкой, Измазано, поделено на части – Что пишется совсем, совсем легко, Но по-другому – правильное «счастье».

В унылом утомительном родстве С расчётами, счетами для оплаты.

Я знаю, как писать: сощурившись на свет, С конфетой за щекой, всё мельче, всё без даты.

Закрыть