Бельские_просторы_№12_(16_декабря_2019). Страница 78.

77 Елена Луновская Отец на «сутках», мама еще не пришла, но будет скоро… Пока суп греется, жую тайком булку: родители никогда не разрешают, мол, «не ешь в сухомятку». Звонит «сименс».

— Да, мам?

— Чисти картошку и ставь к моему приходу вариться.

— У-у-у… — А ужинать ты чем собираешься? Давай, не ленись. Я собираюсь, через час буду.

Готовить я не люблю. Особенно сразу после работы. Впрочем, «как ты будешь жить…» звенит в ушах, а значит, надо что-то делать, а значит, стараться… Зевая, развожу теплую воду в тазике. И принимаюсь за дело.

Громкий, уверенный стук в дверь.

— Да! – кричу.

На пороге кухни возник долговязый парень с пепельными волосами – Мур, точнее Дима Муратов, мой друг.

— Приве-ет, – чуть на растяг здоровается он. Как всегда паясничает! Уже с по- рога!

— Ну привет, – бурчу. Не поднимаю глаз. Картошка – это ответственно.

Мур подходит ко мне и обнимает. Я продолжаю чистить картошку.

— Что за нежности? – грубо осведомляюсь.

— А че ты такая злая?

— Да не злая я… устала просто.

— Ну уж обнять-то друга можно!

— Да уж, конечно, а то ведь не видимся каждый день… – фыркаю я. Настроение, как ни странно, становится лучше. И сон пропал. Как будто лампочка загорелась.

Он становится серьезным. Отступает. Садится на мамин диван.

— Я хотел поговорить о Фаргусе… — А, о том парне, который писал эсэмэски… — Да-да. Он хочет в гости к тебе приехать.

— Что, прям вот так? – Хотя, чего я удивляюсь, где-то же мы должны встре- титься, наверное… так, стоп! Но я же еще не давала разрешения! Ушлые какие, все за меня решили!

— А что? Быстренько увиделись, познакомились, а там уже как пойдет. Я ме- шать не буду. Ревновать не буду даже, вы друг другу точно понравитесь!

— Му-у-ур, – досадую я, – давай-ка без пошлятины!

— Ну так что? Согласна?

— Дай подумать немного… Последняя картофелина будто сама совершает уверенный прыжок и ныряет к остальным в кастрюлю… Озабоченно смотрю на часы. Так, минут через пят- надцать надо ставить на плиту. Фаргус… звучит необычно. А что, если Мур прав? Вдруг понравится? Ну не-е-ет, не верю… Ай, ладно!

— Он в воскресенье сможет? Лучше бы в выходной… — Думаю, да. Ну все, жди.

На прощание Мур норовит меня ущипнуть, но я его знаю уже, как свою со- баку, отскакиваю.

— Ага! Кто-то промахнулся, – смеюсь.

— Ах, ты вот какая!

В следующий момент у нас завязывается потасовка – он снова меня обнимает и пытается поцеловать в щеку, я вырываюсь изо всех сил… Наконец он быстро целует меня и убегает. Будто и не было здесь Мура…
Закрыть