Бельские_просторы_№12_(16_декабря_2019). Страница 69.

68 Совет молодых литераторов: поэзия Я на засохшем дереве – в кулак – живая ветвь зажатая – никак не выпрямиться – упираюсь в твердь небесную, в белёный потолок дурною головой, но между строк пространства столько, что любовь и смерть одно и то же, если посмотреть, что умирать, да вот не умереть.

Четыре на шесть – кухонька легка, как дождь и дрожь зелёного листка, и может аккуратная рука его сорвать и в небо запустить.

А я хочу спокойно докурить.

* * * странные эти слова грядушка амбар вехотка выткались паутиной ласточкиным крылом сколько прошло но так же памятливо и строго время и пыль вжались в следы голубых слёз за спину руки ходишь комнату расширяя шёпотом и шагами комкаешь тишину если и было счастье в этой стране великой то это было счастье снега любви и слов пахнет палёной водкой на глубине стакана на глубине и в горе вечнозелёных глаз значит так надо надо бледные и немые абрисы человечков кружатся на столе тают и умирают тают и умирают тушью весенней грязью веточкой каблучком только слова садятся на освещённом крае только слова садятся только слова молчат смотрят и не моргают смотрят и не моргают будто цветок последний в детской моей руке * * * На берегу реки – кусты, костёр, на берегу строки – синицы.

Стоишь и упираешься в простор не в состоянье в слово воплотиться.

Закрыть