Бельские_просторы_№04_(16_апреля_2020). Страница 81.

80 Поэзия НАД РОССИЕЙ МЕТЕлЬ… Над Россией метель, Словно белый скакун заблудился.

Хлещет гривой колючей, Со зла, за бескрайности гнёт.

Путник, ночь обгоняя, Добравшись до дома крестился, Слыша, как за окном, Разгулявшийся ветер поёт.

Над Россией туман.

Всё загадочно, плавно и тихо.

Вот тропинка к реке Манит, пряча азарт, рыбака.

И остались в тумане Дела, и заботы, и лихо, Словно детство вернулось С коварной игрой поплавка.

Ненадолго жара К нам в июле придёт иностранкой, Расстелив прокалённый, Как в Африке, пляжный песок.

И ленивые мысли Ползут, как тяжёлые танки, Потакая желанью Забыть обо всём на часок.

Я родился в стране, Где погода не знает прогнозов.

Все здесь русские мы, Так лукавая карта легла.

От весны до зимы, От цветущей поры до морозов, Каждый дом наш и год, Это жизни четыре угла.

Вот сюжетный каприз, В нём учёный мурлыка у дуба Продолжает плести Небылицы про рай в шалаше.

Кто не знает с утра, Обойдётся ли он без тулупа, Мысли греют в пути О загадочной русской душе.

Закрыть