Бельские_просторы_№04_(16_апреля_2020). Страница 48.

47 Маргарита Чекунова Так юное дерево ждет пожара.

Так поле ищет грачей.

Так бесконечности ждет, как дара, тот, кто остался ничем.

* * * Ты устремляешься в холод чужих дверей.

Прошлое – монохромная акварель с тусклым оттенком неба.

Школьный дневник и стёртый цветной атлас связаны с назиданием. Всякий раз, мысленно прячась от посторонних глаз, ты попадаешь в небыль.

Прошлое – это былина, на ней печать.

Сирин и Алконост на ветвях кричат.

Ты предпочла бы спорить, а не молчать.

Место твоё неясно.

Отрочество – не самый счастливый год.

В юности каждый вычурен, прям и горд.

В ночь через грязный сумрачный переход детство уйдёт из яслей.

Ты влюблена, оболочка твоя смешна.

Ты в неё, как в скафандр, заключена.

Можно ли: улица, песни и ночь без сна?

Чуда не происходит.

Что же ты эту девочку, ту Ассоль, так не полюбишь, робкой, смешной, с косой?

Ты произносишь сквозь время: «Уйди, не стой.

Скройся».

Она уходит.

Прошлое крепко держит тебя в тисках старой мелодией, бьющей в твоих висках.

Слышится смех с окраин.

Там вдалеке, где туманы и провода, – велосипед. Кто-то яростно жмёт педаль.

Миг – поворот, падение и удар.

Кто-то упал и ранен.

Мчаться от прошлого. Прошлое как апломб.

Мальчик, дразнящий тебя за твоим углом.

Ты пробегаешь сквер и соседний дом, и, изменяясь в сердце, в возрасте, внешности, в смежности с новым «мы», в вечности, там, в подворотне твоей зимы, ты прибегаешь той, что ушла из тьмы к алым кострам согреться.

Закрыть